tibias de noche

Esta noche ya no es triste.
Ni es vacía, ni está hueca.
Tiene un mar de fondo en su cantera de piedra,
de lata, de cartón no reciclable,
de huesos tibias y falanges.

Esta noche es otra noche turbia,
es histriónica, es mortífera.
Trae de lleno los recuerdos que no existen.
Los amasa con las patas.

Esta noche y, sin embargo noche,
vuela lejos en los llanos del olvido.
Como serpentín que nace recto se recoge
y se alegra de ver que lo enderezan.
Se alegra de ver lo que no mira.

Esta noche es otra noche de día.
Coge el sino de una muerte insana
y con orgullo bizco lo detenta,
como al viejo sol que no recuerda horas.

Esta noche es una prédica de topos,
de calibres fieros que envejecen,
de la mar constante que retira sus espumas
en los ojos duros de una piedra tosca.

Esta noche es una noche libre.