((( Cantos Nocturnos )))

muerteanonimato

2009-06-20T07:21:00.000-07:00

Todos vienen y van
y no regresan,
y se van detrás de todos,
en silencio,
con maderos en las piernas,
con las piernas
enredadas
y en silencio.
Todos miran de frente
y por la espalda,
mirando la espalda de su encono,
con el rencor en la frente,
y la mirada sin sombras.
Todos vuelven a mirarse
lentamente,
a ignorar lo que no
saben muerto
y a querer lo que no pueden.
Y así, y lentamente,
en el silencio del encono
dan vuelta a sus espaldas
con la enigmática sombra
que acrece entre sombras
mientras se extingue el universo y
la conciencia.

cardumen escondido

2009-05-13T06:26:00.000-07:00

Oigo una puerta que se abre
y nadie tras de ella
y nadie que la abra
con la mano o las rodillas.

Oigo un silencioso toc-toc
tras de la puerta
y nadie tras de ella:
ni dedos ni manos
ni ojos.

¿Y quién llama a esta puerta
si no hay manos ni miradas,
ni hay rodillas
ni hay ojos,
o tal vez algún insecto de antenas?

¿No será el viento el que firme
con su mano temblorosa
la paternidad de los cangrejos?

El umbral de aquella puerta
se mueve de repente.
Al revés está el cardumen
que se esconde entre las sábanas.

izquierda zurda mano izquierda

2009-05-13T05:22:00.000-07:00

Se agitan las proclamas
en la marcha de los zurdos,
hombres de mano izquierda,
de izquierdo accionar en el camino,
de izquierda zurda, mano izquierda.

Se apoyan en la mano del vecino
para levantar la sábana bandera.
Mujeres y hombres y mujeres,
olla en mano, leña y kerosene,
kerosene Camisea o Como-sea.

Se agitan y avanzan gritando
la canción del elegido,
danza del vientre pelado por adentro,
hueco de éteres tangibles,
de éteres.

La marcha se destruye en el ventrículo derecho,
se destruye y el izquierdo no coopera.
Las vénulas se abrazan en el centro del respiro.
Otra marcha de humos nos ataca.
Nos golpea, nos pica, nos rascamos.

La arena en las espaldas ruboriza.
Las manos izquierdas no descansan.

viñas azules, botellas rojas

2009-01-14T03:08:00.000-08:00

El gato aquel que perseguimos
es el gato aquel que no tenemos.
Piedra lavada con la fuerza del río
que recorre junto al chasqui las entrañas del planeta.
Mágico sudor de hormiga roja, de hormiga beata y descreída.

El gato aquel que aún no llega
no vendrá por un llamado de queso
y ratonera.
¡Hay que tragarse el cuento de los relojes!
Hay que sacarlo de la cama con camisa de fuerza y,
una vez en nuestras manos,
liberarlo sin temor y
desoyendo las teorías de
la antigua vertiente occidental.

Detrás de una caja sorda y entreabierta
se ha de esconder el gato,
evadiendo a nuestros ojos sus aquellos zigzagueos
y evitando que lo empujen a ir detrás del pericote.

Todo diciembre será indispensable
pero inútiles serán nuestros eneros
si no entendemos que el de arriba existe porque existe
el de abajo,
y el de acá por el de allá,
y aquel otro por el otro,
y que la contradicción surge metafísicamente en la pupila.

¡Largo trayecto el que nos falta!
¡Larga la cola del roedor y los gatitos!
¡El futuro no se aleja de los brazos de Plutón
y la vida no se apaga con el golpe
de la piedra triangular y fragmentaria!

¡Junio está tan lejos que lo vemos de cerquita!
¡Las viñas siguen siendo azules!
¡Las botellas hoy se ven más rojas!

¡adelante!

2009-01-08T01:59:00.000-08:00

¡vamos a sembrar amor!
el dolor de la tierra nos reclama,
nuestra patria grande ya no puede esperar.
vamos tranquilos ¡despertemos!
desde nuestros hondos corazones
latiendo a un solo ritmo.
¡vamos, compañeros!
tomemos esa mano vecina
y empuñémosla con fuerza.
¡vamos niños!
es hora de crecer,
de sentir que la vida nos libera
de los golpes de muerte
del destino.
no temáis de la ceguera
recogida por las manos
temblorosas,
no dudéis de vuestras
fuerzas
que el camino se realiza
con la furia de los pasos.
¡relámpagos, lluvias y granizos!
¡nieve eterna de los andes!
¡serpenteante caminata oriental!
¡esta noche los cobayos son felinos!
¡mañana volveremos a la vida!
¡es cuestión de despertar!

la canción de los romeos

2009-01-07T16:18:00.000-08:00

Tu sonrisa va y viene entre mis manos,
va y viene vistiendo pasacalles
mientras allá afuera, la tarde nos convida
verticalmente su horizonte.
Tu cabeza descansa recostándose en mis sueños
y yo retorno al mar de tus silbidos.

Tarde gélida de otoño, la recuerdo bien.

Las Julietas nunca vieron la luz de esa mañana y,
en ese lapso ambivalente, provoqué la ira de los dioses
y las utopías sangrantes.
Te robé y te llevé a mis ciudades,
te limé las asperezas del destino
y tú jugaste con los vientos
con esa mirada de niñez
que evoca látigos de labios inferiores.
En el cruce de tus mágicos deseos
de la manera más vulgar nos conectamos.

Tarde gélida de otoño, la recuerdo bien.

La noche no tuvo cabida en esta historia.
Los Romeos empezaron a vivir.

décima nueva de historia nueva

2009-01-07T00:40:00.000-08:00

traigo cosida una pena
que el viento no puede arrancar
porque intento querer intentar
una nueva vida ajena
comiendo platos de una cena
en el mar individual
así cambié al que es mi igual
por el que es mi complemento
de eso no me arrepiento
pues soy hombre y animal

al fin, la libertad

2009-01-06T01:36:00.000-08:00

Lanzas, escudos, gritos,
coraje,
ejército de hermanos negros y rojos.
Son trescientos hombres, tres cientos
de almas,
trescientos que no son tres cientos.
La lucha contra el odio
ya empezó.
¡Agrúpate, corrígete!
El cardumen que se oculta
hoy será libertado.
Revienta el grito de
la furia americana.
Revienta la desidia, explota el hartazgo.
Luego de trescientas noches silenciosas,
de trescientas batallas despertadas,
se denotan las razones de la luna
y al fin, se reflejan los ojos
de la hermana libertad.

émulo de niño

2009-01-06T00:45:00.000-08:00

Sierra de lunas afiladas, escápate,
vente a mi bolsillo,
vive un segundo este dolor de ciénagas profundas.
Respira.

Fuego sacrosanto del viento nocturno, fuego
del rostro tejido y la bandera elevada
¡Dame un poco del respiro exiliado!
¡Dame los recuerdos y olvídate de mí!

Leve tempestad de las mareas todas, leve
caminata de espinas y carbón,
¡Corrige nuestra historia y nuestros pasos!
¡Límpiame el ocaso y las auroras! ¡Siente el viento pulmonar
de las acciones!
Baila.

Recuerda el punto califorme de la mano llana y
escribe en tu cuaderno las anécdotas vividas.
Ríe.
Llora.
¡Despierta!
Y prosigue con el canto sin detener el tiempo
en los caminos.

de retorno

2009-01-06T00:42:00.000-08:00

Escapáronse los días golondrinos,
las noches
de escasa memoria en el averno de piedra, las
vacas flojas sin leche ni queso,
los granjeros de paja en el zapato, de paja
en el invierno occipital de los cuadernos.
Se vieron de frente los arcos de la noche venidera,
se vieron y, sin querer,
abrazáronse las musas de la vida,
las que
le dieron razón al sacrificio,
las que
cantaron al llanto.

mirada sospechosa

2009-01-03T13:49:00.000-08:00

¿No os habéis percatado de la mirada aquella
que sigilosamente nos persigue?
¿No habéis visto sus ojos saltones como sapo
de pantano tembloroso?
Vuestra frágil existencia es un condimento inadecuado
en la cena de esta noche.
Vuestra frágil existencia. Y digo frágil
como quien dice adiós y no retorna.

Afuera de estas piedras se encuentra una ciudad profana,
sanguínea y lujuriosa.
¡Pobre ciudad!
¿Queréis vivir en ella o preferís la sombra del árbol sudoroso,
valiente y subterráneo?
Veréis que pronto os acomodáis de maravillas.

No es difícil respirar
el néctar lechoso de su tronco fuerte y robusto.
A partir de la tercera noche
no habrá tiempo para el llanto ni el sollozo
y acabarán de un golpe las miradas
y nos defenderemos con las ramas de este árbol
y así, como quien no quiere la cosa,
nuestros actos vivirán húmedos y frescos,
soportando el calor de la pimienta
y los golpes de la arena en las espaldas.

Eso es todo cuanto pensaba decir por esta noche.
Extiendo mi brazo y te invito.

revolución es cambio.

2009-01-03T12:42:00.000-08:00

Se han unido los susurros
y las manos todas
y las plantas todas de los pies
en el canto de la soga transoceánica.
Se han batido en una voz los pensamientos
entre lo divino y lo infrahumano.
Se blandieron ya las razones más hambrientas,
se blandieron ya las voces como espadas
en el cálculo de la materia constructora,
en el martes aquél que se forjó aquel junio,
porque es martes, como veis, y es junio.

El planeta gira y gira en sus estambres
y una voz que evoluciona nuevamente
viene y nos abraza, nos abraza y nos viene.
Hemos dejado de ser la vejiga complaciente,
y las tristes gónadas que lloran y lloran
el vacío imperdonable de la ausencia creadora.
Hoy somos los mártires del reflejo de la puerta,
la maldita aberración de las pestañas,
la revolución de un cielo encementado.

uté sabe de qué hablo.

2008-12-30T00:01:00.000-08:00

La mar vive lejo lejo.
Por acá se le etraña fuerte, señó.
La mar 'tá enferma.
Uté sabe de qué hablo.

El cuchío vino a verme ayer.
Se llevó de un tajo la melena.
El cuchío firmó el corte.
Uté sabe de qué hablo.

La lluvia y el granizo
se mezclaron con la nieve, señó.
Se mezclaron y golpearon.
Uté sabe de qué hablo.

No sea ingenuo, señó.
Las hormigas también duermen.
No se olvide de aquel sueño suyo
y del susto que nos dio.

Uté sabe de qué hablo.

muuu, decía la vaca

2008-12-29T23:42:00.000-08:00

Muuu, decía la vaca
en el conteo de tus manchas.
Muuu, decía oronda
y se olvidaba de sus cuernos,
de sus patas, de la cola.

Muuu decía la vaca y se olvidaba que era vaca.

ayayay

2008-12-27T03:25:00.000-08:00

Ay, dijo el doliente de una crisis de bolsillos.
Ay, dijo la pena de saberse tan odiada.
Ay, dijo el padrastro arrancado.
Ay, dijo el dedo.

Ayayay, papito, cómo duele, cómo duele.
Cansado estoy, ya, cansado.
Ayayay de nuevo.
Ayayay, papito.

noche que revives las marcas del pasado

2008-12-27T00:31:00.000-08:00

Noche que revives las marcas del pasado,
regresa con el viento los años de la infancia,
los días aquellos de inhóspito camino
de aquellas tardes de mágicos ocasos.

Controla los ímpetus de todas las miradas
que buscan en las bolsas que ocultan los recuerdos
aquellos pedacitos de dedos candorosos,
los trópicos inertes de pálidas mareas.

Una voz con su silencio ha vencido las palabras.

Y de nuevo las callejas nos visitan en las casas,
nos invitan a cogerlas y pisarlas muy despacio,
a domarlas, consumirlas y volverlas infrahumanas,
a sentirlas en las venas y asumirlas lentamente.

Una voz con su silencio cicatriza nuestras almas
y en el viento, una mirada de futuro nos acecha.

libertinaje

2008-12-26T20:26:00.000-08:00

Todo el desahogo azul
que conocimos
crucificó la sangre y la bebida,
la marchitó y se la llevó
y nos tejió un manto de hielo
y huesos tibios.

Nos hizo resacas de viejos recuerdos,
verdades absolutamente relativas
como piel de zorro en el cuello de una zorra
como falsa claridad de noches lúgubres
porque aún no apartamos lo real de lo ficticio.

Lo real cuestiona la existencia
a partir del juego y la sonrisa.
Lo ficticio grita nuestras faltas
y revive en la sombra de una cruz
clavada en nuestras voces.
El miedo,
el frío y triste miedo
nos empuja a la mirada de la hambruna cabizbaja
que exige acción de manos,
acción de cuerpos.

Y tantos dolores encima
ensordecen de un golpe la voz
de los que agitan el fuego de esta noche
y atizan la candela del mañana,
y todo se empoza en el frío de una sorda esperanza
tan larga,
tan sorda.

Te imagino en la memoria del otoño que se pierde,
te imagino.

Volverás.

contrición y sacrilegios

2008-12-16T10:28:00.000-08:00

Contrición y sacrilegios,
en el orden de lo humano,
de una cruz que no se clava, cruz de orejas sordas,
cruz al fin y al cabo.
Pan de los demonios vivos,
llévate el rezo y las genuflexiones.
Coge el abanico de la piedra que nos mira,
de la piedra que nos llora,
del ojo que nos llora.
Despinta con tus cantos esa mancha de naranjas
que esta lima es la más dulce
y nos invita su semilla.
Cógela, siéntela, vívela.
Haz de esta vida una vida que se viva
una vida que se piense,
una vida que no estorbe.

tibias de noche

2008-12-16T10:08:00.000-08:00

Esta noche ya no es triste.
Ni es vacía, ni está hueca.
Tiene un mar de fondo en su cantera de piedra,
de lata, de cartón no reciclable,
de huesos tibias y falanges.

Esta noche es otra noche turbia,
es histriónica, es mortífera.
Trae de lleno los recuerdos que no existen.
Los amasa con las patas.

Esta noche y, sin embargo noche,
vuela lejos en los llanos del olvido.
Como serpentín que nace recto se recoge
y se alegra de ver que lo enderezan.
Se alegra de ver lo que no mira.

Esta noche es otra noche de día.
Coge el sino de una muerte insana
y con orgullo bizco lo detenta,
como al viejo sol que no recuerda horas.

Esta noche es una prédica de topos,
de calibres fieros que envejecen,
de la mar constante que retira sus espumas
en los ojos duros de una piedra tosca.

Esta noche es una noche libre.

dios mío, dios mío

2008-12-04T04:34:00.000-08:00

Dios mío, dios mío
He corrido de tus ojos por temor a equivocarme
Por aquella vieja sed de vieja muerte
Por el ansía torpe de la torpe nada
Por el día que se fue y que no retorna.

Dios mío

He unido párpados de acero en mi comida
He sentido el vacío de tus labios
Y he cantado la canción del no incluido.

Dios mío

He cargado esa cruz de tus espaldas.
La he sentido con el látigo sangrante de una pena,
De un camino que se cierra por mi huida,
De una voz que me reclama y que no escucho.

Dios mío, dios mío.

Te he mirado y te he palpado en esa esquina de limosnas
Ideando un mundo nuevo en el esófago
De una caries que le duele al desdentado.

Dios mío.

Qué me falta, dios mío, qué me falta,
Qué sucesos no he vivido, qué no tengo,
Qué me ocultas que no puedo desterrarme,
Qué me cantas que no bailo en tus esquinas

Dios mío.
Dios mío.

Qué me ocurre que no lloro con tu llanto
Qué me duele que no sufro como sufres
Qué me lames que no curas mis heridas

Dios mío
Me arrepiento de decirme un nuevo canto
Porque sé que sólo soy un lastre viejo
Que se arrastra, que se oprime, que no duele
Que intentará vivir la sobreviva
Para merecer un poco de respeto,

Del respeto de tu respeto,

Del cariño de los viejos compañeros
Del amor de aquella hectárea de naciones
Que se unieron sin saber que desunían.

Dios mío, dios mío.

seseo del ser

2008-12-03T22:53:00.000-08:00

Somos hambre y fuego somos
Hambre y fuego
Calor de horrores
Perros de caza sin dueño
Perros sin dueño
Somos y simplemente somos
Somos el no sé cómo de un no sé qué
Somos la fuerza de un amor indubitable
Ese cariño de voces férreas y dulces
Tenaces
Indesmayables
Somos la hora de un reloj que nunca duerme
Somos la hora somos
Somos y simplemente somos
Somos nosotros y los otros
Somos el hoy de un ayer que es un mañana
Somos
Somos y simplemente somos
Eso somos.

voz delta

2008-12-01T22:37:00.000-08:00

Nuestro paso está en las costras de una ciudad perdida.
Lóbregos caminos de muerte mutilada.
El desvío hacia la luna, intacto.
La sed que no descansa se disfraza de una vieja
que muere y revive,
que muere y que sufre.

El silencio de las voces que se callan es eterno.
Es el mismo ciego bis de insolencia repetida
que desprecia las cosechas del futuro promisorio
y asesina la razón del caído sin vencer.

Y en el marco de una puerta penitente que no escucha
las falanges se recogen angustiadas y en calor
y tranquilas y obedientes
desatan lentamente el bullicio
cuestionando la existencia de los látigos.

La paciencia, mientras tanto, se refleja en más ancianas,
en moléculas retoñas que se quiebran,
en las alas de los búhos que se miran
con la dura geometría y el dolor de los espejos.

Nuevamente nacen deltas que se miran y se alejan.
Pero siempre existe un sin embargo.

Algún día las ancianas volverán al viejo roble
y en la rendición de las horas
las eternas madejas de sus cantos plañideros
coserán con más urgencia
una manta que lubrique a fuego lento cada historia
y las voces infinitas que se esconden
en los ojos del amor que no se vende,
en los ecos que soltaron al nacer.

prometeo mediante

2008-09-23T01:38:00.000-07:00

Prometeos de cartón se deslizan en los sueños.
Tienen manos grandes, voces grandes,
vidas grandes,
pero son las llamas del fuego que no sirve.

La humanidad corrió la burla en sus costados
y en su corazón se impregna un llanto tibio,
ambivalente, de reojo.

Los prometeos de verdad no tienen sueño.
Viven desgarrados por el águila
entregando sin recuadros el pentecostés,
lámpara de ciencia adormecida
de una fe que no admite fronteras.

¿Cuándo llegará la luz sin paños altos como filtro?
Algún día, dicen algunos,
Prometeo mediante.

hombre viejo

2008-09-23T00:29:00.000-07:00

Gritos de noche nocturna.
Tierra fértil y sangrienta.
Melodía sin freno de pie.
Patria lúdica y salvaje.
Cóndor de vuelo indiferente
que clava el pico en el Pacífico.
Lámpara fútil de retaguardia.
Cañón alzado en contra de los ríos.

El momento indicado no llama dos veces.

Tierra de nervio templado.
Asfixias de niño sin teta.
Caídas y regocijos.
Muerte, muerte, muerte.
Hambre cabizbaja.
Más muerte, más muerte.

invierno en reacomodo

2008-09-04T09:47:00.000-07:00

y el camino se hizo largo
y las horas como piedras
todo trastocado en el viaje de estas líneas
porque hoy los verticales nos miramos el ombligo
más llanos que nunca
más lentos que nunca
finalmente la quimera
demostró sus consecuencias
con la decepción de una vida desgarrándose a sí misma
y queremos volver sobre los pasos andados
y volver a recorrerlos como exige el destino
y aunque nadie asegure que el dolor vaya a quedarse
esta noche el crudo invierno ha dolido más.

cantos nocturnos

2008-08-15T13:40:00.000-07:00

Tu nombre visita mis recuerdos,
me visita y se queda,
me llama.
Le escucho con ternura,
con nostalgia,
con la estéril esperanza de volver a acorralarte,
de mirarte llegar con tu sonrisa,
con esos pasos de gigante
que aún sacuden mis paredes.

Tus cabellos
se han perdido entre mis dedos.
Los retengo, los miro
y no me alcanza el dolor para llorarte,
para extrañar las noches de tristeza,
los días sin pan
y ese mundo eterno que juramos construir
y que dejé escapar por darte otro,
un mundo nuevo,
un mundo libre.

Ahora estamos solos.
Ya no hay palabras que devuelvan lo perdido.
Sólo quedan ojos vacíos y tristes,
vacíos de esperanza,
vacíos de todo.

Tus recuerdos me golpean
cada vez que alzo el grito,
cuando juro consecuencia,
cuando celebro los ejes,
porque no podrán jugarse la piel que tú me diste
y en cada lectura te veo
y te vuelvo a encontrar entre estos versos
aunque ya nada sea igual.

¿Entonces qué nos queda?
Continuar este camino
que promete revivir las horas muertas del ayer,
los días claros de los actos colectivos,
las horas de lucha de otros pasajeros
que han vivido más dolor que el mío y que el tuyo,
por eso mis canciones de noche buscarán tus sueños tibios
y te pedirán perdón
hasta que comprendas el por qué de mi ausencia
y hasta que llegue la hora de la felicidad;
hasta ese entonces
mis cantos nocturnos esperan por ti

invitación a la vida heroica para la cenicienta lunar

2008-08-12T10:54:00.000-07:00

¿la batalla de anoche alcanzará para almorzar?
tus piernas cansadas preguntan lo mismo
tus ojos mojados preguntan lo mismo
tu niño vacío pregunta lo mismo
y la respuesta la dicta una tripa sangrienta
que llora conciertos de ausencias concretas
y crees que el hambre te inoculó en esa esquina,
te vistió de cenicienta lunar
y te obligó a besar sapos vestidos de futuro.

tú sabes que existe un ladrón antiguo y poderoso
uno que viaja de región en región
con los ojos inyectados de ira.
ese señor se llevó nuestro mesa
y sus consortes nos robaron los dientes.
ellos son nuestros verdugos lagartos
y con sus báculos golpean sin piedad.

y sin embargo le envidias
pero las quimeras no dan de comer
porque son sólo quimeras
la esperanza en cambio es un pan colectivo
disfrazado de cuarto menguante
vestido de miedos envalentonados
¡es un pan que se come con sonrisas!

la esperanza tiene tu rostro
yo la vi envejecida por el peso de una moneda
pero no la he visto muerta ni lacónica
ni la veré muerta ni lacónica
porque no la quiero muerta ni lacónica.
la esperanza es un camino pedregoso
se recorre lentamente
bajo el sol que quema las entrañas,
entre campos de ciudad .
ya sabemos que es delito pontificar sobre lo indiscutible
pero esta noche no apetezco ver tristezas
quiero que sonrías
que sepas que estás viva
que alguien te invita a la heroicidad
aunque las várices revienten en tus piernas
y tu niño te contagie su hambre en la mirada.

esta noche cambiaremos al mundo
para que otras cenicientas lunares no padezcan como tú,
para que otros sapos no trafiquen con tus besos
y otros niños vacíos de esperanza tengan qué comer.

esta noche te toca levantar tu canto primero
y mañana el coro será universal.

el moro se ha ido

2008-08-01T09:35:00.000-07:00

Dedicado a Gabriel y su ejemplo.

el moro se ha ido
un largo y caluroso camino lo acompaña
su mirada se fue triste
acongojada
preguntó si volvería a vernos
nadie sabía qué responder
cogió sus recuerdos
y los ató a la primera piedra que encontró bajo sus lágrimas

su mirada seguía triste, enrojecida
ardida de sólo pensar en las ausencias
sus huellas intentaron el retorno
pero su cuerpo ya se había ido

el mar de arriba tomó un color oscuro
se escucharon nuevos ríos
piedras frescas atacaron sus pasos
y un rayo fulminante acabó con su existencia

al llegar a su destino retomó la vida que dejó
se vistió de un nuevo traje
cogió una nueva historia
y la escribió sobre una piedra que encontró
bajo sus lágrimas

y aunque el moro se haya ido
sus recuerdos permanecen aquí
intactos y completos
intactos y felices
atados a la piedra donde los dejó.

verbos dialécticos

2008-07-30T13:29:00.000-07:00

(se acaba el tiempo)

otro día ha despertado entre sábanas tornasoladas
las almohadas excretan cabezas endurecidas de indiferencia
en lo alto alguien llena la panza con vísceras colmadas de vacío
pero ellos le miran acechantes
en silencio
ya no sienten ajeno el sufrir

ellos son endemoniados, blasfemos,
usurpadores de bondad

son los enviados por la fuerza del verbo infinitivo
ese que tiene cuerpo
que se desgasta bajo el sol
que siente la sed universal en una sola garganta.

ellos son verbos conjugados, dialécticos,
son los que raptaron sustantivos inertes y les dieron vida.
a fuerza de paciencia y sacrificio

ellos son más que ustedes,
son inagotables,
son invencibles.

(pero se acaba el tiempo)

otra luna eternizada nos despierta
y nos obliga a cantar al ritmo de nuestras acciones.

y mientras los cuchillos aguzan el sentido
y los dolores nos machacan el recuerdo
allá a los lejos vienen ellos

felices de la igualdad que los convoca,
convencidos del camino que les toca proseguir,
reunidos en un solo puño de esperanza inquebrantable
y listos para convertir la magia en libertad.

esos verbos son metáforas sanguíneas
esos verbos son constante creación heroica
esos verbos somos nosotros.

mar de historia

2008-07-23T11:20:00.000-07:00

*Dedicado al Poeta del Pueblo, Jorge Bacacorzo.

En el frío de una noche
Conocí el calor de una estocada
Miré a la mar sin tempestades
Y viejos lunes encontró ese junio
Viñas azules de botellas rojas
Las almas se esfuman de pronto
En el mar de un cigarrillo que no muere
Libran batallas las líneas en blanco
Vence el maestro que escribe la vida
Sus versos se mueven al ritmo del mundo
La flor que revela el momento del sino.

En el frío de otra noche
visité el calor de una serpiente
cogí una risa sin sentido
y sombras trémulas dejó ese paso
vicios gastados de un mar sin maquillaje
Los ojos se inundan de coraje
pues no llegan los escudos
crujen los cuerpos de los verticales
mares de sangre marcando la historia
algún día todo habrá servido
mientras tanto seguimos de pie.

En el frío de un domingo
Sentí los ojos del poeta
Miré de frente a sus palabras
Y escondí el miedo en un pañuelo
Vino Chicata y me abrazó temprano
Mis ojos se inundan de alegría
Tras sentirme prole nueva
Crujen los versos de un mundo olvidado
Mares de historia cantando una elegía
Los hijos del hijo reviven sus manos
Y en el camino seguimos de pie.

triste noche triste

2008-07-15T12:59:00.001-07:00

una sola llamada te pido

que me siento triste en esta noche triste

un poco de tu voz no haría daño

un poco de cariño es mi deseo

una sola llamada te pido, madre,

que me siento triste en esta noche triste
y con el alma cogida del contorno de mi llanto

neonato

2008-07-15T12:20:00.000-07:00

hoy me siento nuevo
(renovado)
vuelto a florecer
con la esperanza en el pecho
y la razón en las costillas

hoy me siento tuyo
y mío
(más tuyo
más mío)
y dispuesto a transgredir
y tomar por asalto
el camino
el proceso

la vida

wiphala

2008-07-15T11:53:00.000-07:00

quiero mirarte
abrazarte
sucumbir al golpe eterno de tus besos
y a las caricias de tus noches en combate
quiero liberarte y borrar nuestro pasado
quiero ser cómplice perpetuo del tiempo
conquistar las entrañas del mundo
y asumir que me has vencido
porque a veces no puedo respirar
porque me infundes tu miedo al arcabuz
y cuando te reprimen, yo caigo,
cuando me reprimen, tú padeces,
por eso
antes de que estalle otra nube,
otro mar, otra piedra en mi cabeza,
quiero volver a encontrarte,
mirarte a los ojos,
sonreir
y volver a ser feliz contigo
al final del arcoiris
allá donde los sueños se hacen realidad.

defecto consecuente (o la mala virtud de no abatirse)

2008-06-20T16:50:00.000-07:00

a pesar del golpe intenso
de la mano traicionera
este cuerpo no se cansa
ni vacila, ni se entierra
se despierta más temprano
se despierta con más fuerza
y abre de nuevo el camino
que cerró la mala hierba

amnesia de sangre dividida

2008-06-20T09:34:00.000-07:00

en el viejo escalón te lloré
y sin quererlo te encuentro
sentada
abatida
con los ojos atados al dolor
y en
silencio

la luz de una vela nos separa
nos corta
nos agita
no dices nada más que nada
me miras y vuelvo a perderte
en una lágrima

¿acaso rehuyo despertares?
¿será que no confío en tus tristezas?

tu recuerdo
tu pelo
tus caricias
tus besos de abuela madre no se irán
pero finjo este dolor de nieto
que combate la amnesia
en que mi sangre dividida se ha internado
porque sólo así te tengo viva

silencio

esta noche volverás

cantata previa a la celebración

2008-06-18T05:58:00.000-07:00

*Dedicado a la bravura moqueguana.

traigan la caña festiva
que la hora del festejo aún no llega
pero estamos a punto de tocarla
pues los hombres han tomado la vida en sus manos
y la han hecho vivir como es debido
y los letargos se destiemplan ante el júbilo

¡nadie detendrá lo avanzado!
¡nadie volverá cargando cruces!
¡nadie avanzará sin señales de victoria!

esta noche, nuevos hombres han nacido
y moqueguas luminosas reverdecen a la vez

(el paso de las horas nos confirma el dulce canto
del idioma universal)